O livro (parte 4)

Há dois dias que o homem vai ao mesmo parque com esperança de rever a menina que lhe encheu os olhos. Há dois dias que ele procura encontrar uma paz interior que não mais existe. Ele vive a angústia que afeta seu ego da forma mais ordinária. Seu olhar vive numa evazão constante, tal qual o impede de olhar tudo ao seu redor. Suas mãos suam friamente e o resto do seu corpo queima numa lareira de dor infernal.

Como pode um homem tão forte, sério, seguro, se fuzilar por três tardes aparentemente tão vagas?

Ele pouco sabe sobre as várias formas dela olhar o mundo. Pouco sabe dos seus gestos quando sente raiva. Pouco sabe dos seus possíveis tons num momento de tristeza. Mas muito sabe das suas várias formas de sorrir. Ele sente na boca um gosto de palavras tiradas daquela página e é como se cada uma não quisesse se desvincular da saliva enternecida.

Ele olha pro último banco que ela sentara, dá um riso que escapa com facilidade e então fala baixinho e consigo:

- Se não fosse essa minha total imprudência, essa tamanha falta de cuidado ou esse medo de enxergar as coisas, ela talvez ainda estivesse aqui. Eu queria tanto dizer o que não tive coragem de dizer ou o que achei que não poderia ser dito, ou de dizer o que não sabia como deveria ser dito... Por onde ela estará agora? E seu livro? O inseparável...

Volta para casa em passos lentos, demorados de propósito. Chega sem a mínima vontade de chegar. Abre a porta, entra como quem entra em uma prisão. Senta à mesa, toma dois goles de água natural, apoia seu queixo sobre sua mão direita...fixa seu olhar na parede branca e imagina a doce menina, com seus cabelos ao ombro, sua boca rosada, seu olhar penetrante, seu sorriso espontâneo e sua pele clara. Já é tarde e ele está lá com seus olhos resistentes ao sono que está chegando.

(continua)